Tengo tantos deseos  
   de hablarles de Fidel.  
Pero antes,  
   un amigo  
                y yo fuimos a ver  
allá en Playa Girón  
               un avión, ya un cascajo,  
y -no lo ocultaré-  
               me gustó este trabajo.  
Al Iado los soldados  
               hacían un asado,
bebían agua de coco,  
               decían con desenfado:  
"¿Acaso se reciben  
               "amigos" sin cariño?  
Cuidamos sus despojos.  
               ¿Viste el museo, niño ?"  
Tengo tantos deseos  
               de hablarles de Fidel.  
Pero antes, algo extraño  
               y hermoso  
                             pude ver:  
en Santiago de Cuba  
               un barrio para obreros  
con clubes  
               y jardines  
               y murales modernos.  
Esta visión palparla  
               con las manos bien puedes,  
¡pues tiene cielorrasos,  
               y puertas,  
               y paredes!  
Dijo una negra:  
               "Extraño me resulta pensar  
en nuestra vida antaño.  
               ¡Da miedo recordar!  
De tablas carcomidas  
               y hojalata en pedazos  
se hacían las paredes  
               como los cielorrasos.  
Durante el aguacero  
               las camas navegaban  
y sobre ellas los niños  
               asustados lloraban.  
Mi casa esta es.  
               Los niños tienen ropa y calzado  
Por eso duele más  
               pensar en otro lado.  
no en Marte,  
               sino en este planeta, Tierra mía,  
niños iguales a estos  
               hoy lloran todavía.  
¿Acaso uno en su casa puede estarse tranquilo  
si alguien casa no tiene  
               en este globo en vilo?"  
Tengo tantos deseos  
               de hablarles de Fidel  
Pero antes, el festivo,  
               pujante florecer  
que una vez me inundó,  
               igual que el mar rugiente,  
al ocaso de un día  
               de julio allá en Oriente.  
¡Oh, la fiesta de flores,  
               verdes, rojas, triunfales,  
no he visto nada igual  
               ni aún en carnavales!  
Se acercaban corriendo, como niños,  
                                                        las flores  
y de tú me trataban  
               balbucientes olores.  
Vino un floricultor:  
               "¡Mucho gusto!- me dijo  
¿Poeta? Se parece  
               a nuestro arte, hijo.  
¿Quién dijo  
                    que las flores  
                                        son una inútil cosa?  
Sí, la gente es severa,  
                            pero es tierna y hermosa.  
Sí, la revolución  
                             precisa de armas, claro,  
¡mas también le son útiles  
                                          las flores, como un faro!"  
Sin gente, toda idea  
                            muere invariablemente.  
La eternidad, la vida  
                           de la idea es la gente  
¿Cómo?  
              ¿ Que nada he dicho a ustedes  
                                                         de Fidel?  
i Pues cómo no,  
              si toda, toda esta gente  
                                                          es él!